S O F Í A

Sofía tiene una mirada felina, te escruta casi desde el pasado. Vuelve sobre ti todo lo que has sido y adelanta todo lo que serás, aunque no te lo dice, sólo lo ve. Sofía. Asomada a la ventana desata tormentas en cuestión de minutos y observa los rayos con la ventana abierta, fumando al viento y mojándose el flequillo. Es gata de azotea y está hecha de amaneceres brumosos y atardeceres en playas solitarias. Sofía. Elige las farolas en las que abandonar notas sujetas con un trozo de celo. A veces elige una ventana de autobús o una mesa en un café cualquiera. Transita por las noches ligera de equipaje, baja las avenidas en silencio buscando un horizonte perdido, o un bar en el que pedir una copa de absenta. Sofía. Buceando en medio de las mañanas de metro y carreras, de empujones y trajes grises, buceando hacia ninguna parte subida en la línea infinita de la felicidad, o de la infelicidad según que andén se escoja. Parada tras parada rodea los márgenes de la realidad con su imaginación desbordante y elabora planes de vida para quienes le rodean, ella sólo ve, lo que serán, Sofía.