BLOW-UP di Antonioni: La partita a tennis senza palla

La escena de la que hablaba... toda la clase enmudeció, y al rato estalló histéricamente en carcajadas. Un fenómeno digno de estudio.

Blow-Up

Ayer murió Michelangelo Antonioni, el director de una de las películas más raras y que más me ha impactado... blow-up. La primera vez que la vi fue en el cineforum del Liceo Italiano, en clase, con 17 años y no entendí nada. Absolutamente nada. El neorrealismo era un petardo que aburría pero por lo menos entendías lo que estaba pasando, las películas de Vittorio de Sica no te engañaban ni te mentían... Blow-up era (y es) en sí misma una clase de filosofía existencial, quizás un proyecto demasiado ambicioso para chavales de esa de edad, o quizás no, simplemente habría que integrar la búsqueda del protagonista por la esencia de las cosas, el discernimiento entre la realidad captada por la fotografía y la naturaleza misma de la realidad, en el debate que teníamos, en aquel tiempo, sobre los juicios sintéticos a priori enunciados por Kant en la crítica de la razón pura. Antonioni murió a la vez que Bergman, pero de éste último yo no he visto ninguna película. Todos hablan, sin embargo, de que se trataba de un genio del cine, quizás fuera cierto, no puedo opinar. Con Antonioni se va un recuerdo imborrable de mi penúltimo año en el Liceo, y nuestra cara desencajada al ver esa escena de la pareja jugando al tenis sin pelota.

Banco Popular Vs LaSexta

Durante el curso 2006/2007 he trabajado en el Banco Popular y en LaSexta, y aunque algunos lo piensen, no he amasado una fortuna... simplemente quería hacer un comentario al respecto porque siempre se oye de forma recurrente lo siguiente: "cómo molaría trabajar en la tele", "la gente en la tele se lo pasa de puta madre", "tienes que conocer a muchísima gente super interesante" etc... parece que la gente que curra en la tele mola y francamente yo que he estado en los dos sitios pues qué queréis que os diga... está llena de mediocres, de gente que se cree guay pero no es trigo limpio, de gente que engaña, de gente que pisa, de gente que falta al respeto, de gente enchufada aunque como en todas partes hay de todo, hay mucha gente honesta y trabajadora que cumple con profesionalidad, que te da las buenas noches, te da las gracias cuando haces un favor, reconoce tu trabajo, sonríe, no insulta y sobre todo no falta al respeto. En el Banco se puede esperar que trabaje gente estirada, seria, hermética, cerrada, estereotipos como los del contable de camera café, el bueno de bernardo (que tiene un alter ego clavadito a él en el Banco, por otra parte). Sin embargo en el Popu éramos, en general, una panda de chavales alegres, compañeros, muchas veces amigos, borrachuzos, abiertos, extrovertidos y simpáticos... hay de todo en todas partes, como es lógico, pero me joden los juicios apriorísticos. La tele me molaba mogollón y no la soporto, la banca la odiaba y la sigo odiando... a lo mejor el problema soy yo que odio todo lo que toco. Estos meses en Banco Gallego me he reconciliado un poco con el sector, los compañeros son lo mejor del mundo y eso es impagable cuando echas media vida entre cuatro paredes.

En LaSexta un realizador le llegó y le dijo a mi hermano... como hagas otra cagada de esas estás en la puta calle, en el Banco yo la he cagado con cientos de miles de euros, he confundido trasnferencias al bancolombia con el banco de las reservas de la republica dominicana y no me ha pasado nada, porque ha llegado un jefe para ayudarme a salir del marronazo, no para decirme que estaba bien jodido... Las cosas que la gente no sabe, las cosas que la gente prejuzga,... las cosas que no se deben saber, los tópicos... me repugna todo eso. Un compañero interventor del Popular es actor en sus ratos libres, otro que además es director de sucursal es bajista en un grupo indie, otro pincha en bares... por favor, que se vayan a mamarla (a Parla nunca mejor dicho, mi primera sucursal).

Beirut - Elephant Gun

Anda que no hay motivos para querer vivir

Non c'è, ma non è andata via

Questa è una storia piuttosto semplice e comunque complessa. Le storie di questo tipo sempre iniziano in un punto in cui scopriamo al protagonista (mettiamo per caso che sono io) che conosce una ragazza. La ragazza è abbastanza simpatica, senz'altro bella ed ha una particolare intelligenza che la rende sin dall'inizio affascinante per il nostro protagonista. Il protagonista, di cui abbiamo già accennato che risulta indiferenziabile dal narratore, cerca il modo per attirare l'attenzione della ragazza, per risultare una persona anch'essa affascinante, cerca di sottolineare le sue virtu o almeno cerca di nascondere quello che lui pensa siano difetti importanti. Un giorno si trovano da soli, mangiando, si guardano e si parlano, chiaccherano continuamente per oltre due ore, non smettono di chiaccherare perché tutti e due sono bravi a parlare ed hanno tantissima voglia di raccontarsi le sue vite e come sono arrivate a quel punto lí... sia lei che lui vengono da universi diversi, ben differenziati, però le sue vite non risultano così lontante come potrebbe sembrare, tra di loro si capiscono, tra di loro c'è qualcosa di comune che fa sì che la chiacchera risulti lunga, intelligente, bella, e a momenti anche divertente... potrebbe essere diventato un bell'inizio, purtroppo a quanto pare sembra una fine. Ed è fantastica quest'idea di una fine di qualcosa che non è neanche incominciata. Così certe volte le storie d'amore non sono altro che dei pezzi minuscoli della nostra vita, storie che sono appese da fili sottilissimi che ci fanno imparare ma anche temere. Quando alla fine si pensa che si sono già imparate a gestire certe situazioni è questo timore che abbiamo alimentato durante gli anni di esperienza che ci frega. Quindi non importa cosa fare o cosa dire, quando arriva l'amore siamo sempre fottuti, fregati da una giocata mille volte vista, qualche volta anche giocata ed invece sempre diversa, sempre sconosciuta e sempre sorprendente. Per cui, come morale della favola io direi di non avere mai paura; quel che debba capitare capiti pure. Nonostante tutto, il cuore impazzisce quando arriva un messaggino al cellulare, e poi si delude, e poi s'illude ancora ed intanto scriviamo la storia della nostra vita... fatta da pezzi di cuore lasciati un pò ovunque.

A2

Otros 325 kilómetros y ya estoy de nuevo en Zaragoza, tras un espléndido día de piscina y sin resaca. Me siento bastante bien últimamente y como eso es casi noticia me apetecía escribirlo con todas sus letras, los viajes de Madrid a Zaragoza me están sentando como un bálsamo, un periodo de soledad en los que la sucesión de pasiajes y curvas me reconcilia conmigo mismo. El de hoy ha sido un viaje tranquilo, no muy rápido, sereno, introspectivo y bastante alegre. No es lo mismo llegar a una ciudad enfadado, o triste, o melancólico que llegar lleno de esperanza, ilusionado y con ese picor en la tripa que da la proximidad de las vacaciones. Es mi última semana aquí, hasta septiembre por lo menos. El viernes maleta y a casa, al menos durante un mes seguido sin volver a poner el despertador. Sólo eso contribuye decisivamente a que el viaje cueste menos, a la recepcionista se le sonría con más alegría y al cruzar el paseo Independencia se sienta uno ligero como una hoja seca al viento.

Esta semana tienen que pasar cosas y tengo que contarlas.

siempre te alejas en las tardes - nadadora

Discorsi padovani

- ¿Y si le pongo una vela a San Antonio?
- Joder tío, estás mucho peor de lo que pensaba.

Audio:: The Smiths - This charming man

Giulia

El verano corria por las venas de Giulia y brillaba a través de sus ojos, su mirada casi infinita, de niña buena, escondía los secretos por los que tantas veces naufragaron en la mitología los héroes de la antigüedad. Ella iba allá donde el corazón la llevara, como el libro de la Tamaro, a la que odiaba y admiraba a la vez. Hacía listas llenas de propósitos, con lápices de colores llenaba la puerta de su dormitorio de listas, lo que debía hacer, lo que no debía hacer, listas de colores, a veces torcidas, casi siempre sinceras, casi nunca cumplidas. Giulia mordía con ferocidad por las noches y se dejaba acariciar los pies por las olas en las mañanas de resaca. Era tempestad y quietud, irritación y serenidad. Estás demasiado lejos de aquí, y yo estoy demasiado lejos de entonces, aunque tú siempre te refugiaste en las películas, incluso en aquella que te dijo que el que no vive el momento no vive nunca ¿qué haces tú? te dijo y tú te quedaste petrificada, sin saber responder. Quería volar hacia ti. Morderte los labios y saborearlos lentamente, licuarte poco a poco como a una naranja mediterránea y derramarte por tus comisuras para volver a comerte poco a poco, palmo a palmo, porque como decía la canción eras un instante sin final, sin ayer y sin mañana...

The breeders-Divine hammer

Necesitaba volver a escucharla... y sentir toda la fuerza que aún hoy conserva!

Optimismo
Vale, repito, te insisto y te permito
que entres, que salgas de mi vida,
que no cures mis heridas ni que vuelvas al lugar
de donde desapareciste para siempre,
una tarde de mayo con el sol de tu lado,
y la brisa de agosto me devuelve tu sonrisa
iluminada de risa, y fue todo tan deprisa
que mi fragilidad me quebró como un cristal,
he perdido esta batalla pero romperé la valla
que delimita el lado del corazón
donde habita el desamor, y no te preocupes más
por canciones fatalistas ni poemas surrealistas
que la felicidad aún está por llegar.

Cuestiones metafísicas sobre la modernidad financiero-económica y otros desvaríos

Y yo me pregunto...

...a la vista de los recientes acontecimientos de Barcelona.

Si cuando las averías eléctricas, que afectan a miles de ciudadanos, que suponen un quebranto para los sectores de alimentación perecedera, que colapsan las ciudades, que paralizan el transporte público, que provocan, en suma, todo tipo de incidencias en la vida cotidiana son consecuencia de una falta de inversión pública en infraestructuras...

...¿por qué los beneficios conseguidos como consecuencia de la gestión de esa red tan "frágil", "vetusta", "ineficiente" y "obsoleta" no se reparten entre la ciudadanía?

Si no comprendo mal ¿me intentan decir que la red la paguen los ciudadanos y que los accionistas recojan los beneficios?

Yo de mayor quiero ser accionista mayoritario. Y ciudadano mínimo.

Sospechosamente ricos
El enriquecimiento rápido y excesivo es presentado como la evidencia de que algo huele a podrido

Las numerosas acusaciones de corrupción que hemos conocido en los últimos meses tienen un elemento común: el denunciante (sea un partido político, un periódico o la autoridad judicial) exhibe el enriquecimiento súbito y elevado del presunto corrupto para ilustrar, reforzar o incluso sostener la denuncia. Lo hemos visto con alcaldes y concejales que duplican, triplican o multiplican por seis su patrimonio en pocos años, ingresan millones en cuentas extranjeras, acumulan pisos, terrenos o coches de lujo. Y no sólo en el caso de servidores públicos. También lo hemos visto con directivos de empresas fraudulentas, promotores, abogados, negociantes y folclóricas cuyo paso por el juzgado iba ilustrado con la publicidad de abultadas cuentas corrientes, lujosas fincas y excentricidades propias de quien ya no sabe qué hacer con tanto dinero.
A veces la exhibición escandalosa de esos incrementos patrimoniales busca reforzar una condena o un proceso judicial. Otras es previa a cualquier investigación o imputación, y a falta de mayores elementos probatorios, el enriquecimiento rápido y excesivo es presentado como la evidencia de que algo huele a podrido, y se convierte en sospecha suficiente para exigir la actuación de la justicia, en un razonamiento similar al que nos sugiere la visión de un descapotable conducido por un vecino de un barrio marginal: automáticamente lo relacionamos con prácticas delictivas. Salvando las distancias, tanto en el chabolista que conduce un deportivo como en el alcalde o el empresario que acumulan propiedades y millones (en paraísos fiscales o en bolsas bajo la cama), la sospecha surge de nuestra incredulidad ante la posibilidad de que alguien haya hecho crecer su fortuna de tal manera y en tan corto tiempo si no es mediante trampa o delito. Si le damos la vuelta al argumento, en el reverso de nuestra sospecha se escucha a media voz una pregunta implícita, aunque pocas veces enunciada: ¿es posible enriquecerse de forma lícita? ¿Cabe hacer fortuna respetando la legalidad, sin corromper ni corromperse? Una pregunta que en realidad va más allá, y no se limita a la licitud, pues nuestro escándalo mira a la limpieza legal, pero también a la ética, sabiendo que dentro de la ley cabe lo deshonesto. La pregunta sobre la posibilidad del enriquecimiento es pertinente en una sociedad que, como la nuestra, ha colocado el dinero como valor supremo, promoviendo como modélicas formas de consumo que sólo están al alcance de un poder adquisitivo elevado. Incluso se presenta como algo positivo, curioso motivo de orgullo, la presencia de cada vez más españoles entre los multimillonarios del listado anual de Forbes. Los medios de comunicación, la publicidad, el cine o la literatura muestran con naturalidad, incluso con ejemplaridad, el lujo en todas sus variantes. Los juegos de azar y concursos televisivos alimentan el sueño de una vida rentista y acomodada, mientras por todas partes nos tientan con viajes de ensueño, coches potentes y exclusivos, hoteles y restaurantes donde una noche o una cena cuestan un salario obrero, y todo tipo de artículos, productos y servicios que exigen una respuesta afirmativa y entusiasta a la pregunta del famoso concurso televisivo: ¿Quién quiere ser millonario? Por lo visto todos queremos ser millonarios, todos queremos acceder a esas formas elevadas de consumo, todos queremos dar la vuelta al mundo, saludar el año nuevo en lugares exóticos, tener una bodega envidiable en casas singulares y enormes con piscina, gimnasio y garaje doble, saborear las creaciones de los cocineros estrella, comprar arte contemporáneo y no tener que mirar la cuenta corriente desde mediados de mes.Queremos ser millonarios pero, mientras hojeamos revistas que muestran la casa de nuestros sueños y todo tipo de placeres sibaritas, esperamos que alguien nos responda la pregunta: ¿podemos disfrutar de todo ello sin ensuciarnos las manos? Es decir: excluida la mediación de esas formas caprichosas de redistribución de la riqueza que son los concursos televisivos y las loterías, ¿podemos ser millonarios con nuestro sólo esfuerzo, con nuestro trabajo, sin romper nada ni que nos rompan nada? Del mundo anglosajón recibimos durante décadas el mito social del self-made man, el legendario emprendedor que con una mezcla de trabajo duro, inteligencia, ambición y suerte levantaba una fortuna partiendo de cero. Desde el niño humilde que entra de botones en un banco y acaba siendo presidente del mismo, hasta los más recientes adolescentes que partiendo de un ordenador personal en el garaje de su casa montan un imperio informático, todos respondían a la archicitada ética calvinista de Weber, aquellos héroes capitalistas que demostraban con su fortuna su predestinación a la gracia divina. También entre nosotros conocemos ejemplos de modélicos empresarios hechos a sí mismos, desde el paisano que a partir de un taxi rural pone en pie una gran compañía de transporte, hasta el más reciente mozo gallego que se emplea en una humilde tienda de retales y acaba fundando una multinacional textil, pasando por los chatarreros que llegan a presidir un equipo de fútbol como atributo último de su vertiginosa fortuna. Claro que nuestros santos capitalistas (y les llamo santos pues sus biografías autorizadas suelen responder al modelo hagiográfico) no proceden de aquella cultura protestante del self-made man, y en ocasiones sus increíbles trayectorias encubrían relaciones privilegiadas con el poder, sobre todo durante la dictadura franquista, de la que no pocos empresarios, de pedigrí o advenedizos, sacaron provecho. Pero la respuesta a la pregunta antes formulada no se encuentra tampoco en esas vidas ejemplares. En el propio mundo anglosajón el paso del capitalismo productivo al capitalismo especulativo ha arrumbado a aquellos superhéroes en favor de las nuevas generaciones que en el mercado financiero globalizado acumulan fortunas tan hinchadas como volátiles, y la austeridad puritana de quien dólar a dólar alcanzaba el prometido primer millón ha dado paso a los treintañeros con avión privado e islas en propiedad. Nada que ver tampoco aquel puritanismo (la reiterada leyenda del multimillonario tacaño que lleva la ropa remendada y come en platos de plástico) con nuestros estafadores y corruptos que acumulan mansiones que apenas visitan, coches que no podrán conducir, y todo tipo de caprichos y horteradas de nuevo rico. Así que nuestra pregunta sigue sin ser contestada, pero además da lugar a nuevas preguntas, secundarias, derivadas de aquella: si hablamos de enriquecerse de manera limpia, ¿qué entendemos por limpieza? ¿Está el límite en la ley? Rechazamos el enriquecimiento súbito construido sobre la estafa, la corrupción, el robo o la evasión fiscal. ¿Lo damos por bueno cuando se levanta sobre la especulación bursátil o inmobiliaria, o sobre la compra de empresas para su inmediato desguace? ¿Nos parece aceptable cuando se apoya en la imposición de precios abusivos a proveedores y clientes? ¿Y si se basa en la explotación laboral, aunque sea una explotación que no vulnera la legislación? Y aún más: si consideramos sospechoso un enriquecimiento rápido y elevado, ¿a partir de qué cantidad deja de ser sospechoso? Lo es multiplicar por cinco un patrimonio en dos años. ¿Lo es también duplicar ese mismo patrimonio en el mismo plazo? ¿Dónde ponemos el límite de lo aceptable, de lo esperable, y de lo dudoso, de lo increíble? Y puestos a sospechar, puestos a considerar como indicio los incrementos patrimoniales, ¿cuántos resistirían la prueba del algodón? ¿Cuántas grandes fortunas superarían nuestro escrupuloso escrutinio?

Isaac Rosa - El País, 28 de junio de 2007

CALLAO

- Alicia, despierta, vas a llegar tarde, ya es la segunda vez que suena el despertador… ¡venga! ¡no seas perezosa!
Voy a preparar un café.

A Alicia no le gusta la energía con la que se despierta Jaime cada mañana pero se resigna y abandona el estado de semi-inconsciencia en el que se encuentra, enciende la luz con torpeza y sube la persiana secamente. Fuera llueve hoy también, piensa Alicia en la carrera hasta ganar la boca del metro y en el olor de la gente apretada en el vagón.

- Buenos días cariño, ¿quieres café? Hace un día de perros joder y hoy me toca pasarme todo el puto día en la calle visitando clientes.

A Alicia hace tiempo que dejó de importarle lo que dice Jaime, duermen juntos, cenan juntos, ven la tele juntos, a veces incluso follan juntos pero ella sabe que está sola, hace mucho que dejó de amar a Jaime, casi tanto como años llevan compartiendo esa casa.

- ¿Qué te pasa? Estás muy callada esta mañana ¿estás preocupada?

Alicia sí está preocupada, y no está muy callada, lo que pasa es que nunca le gustó hablar por las mañanas y eso parece que Jaime no lo ha aprendido nunca. Le gusta el silencio de la mañana roto por el crepitar de las gotas contra el cristal de la ventana y por el silbido de la cafetera, no quiere saber nada de visitas a clientes, tan solo quiere volver a ser un ovillo calentito bajo el edredón, volver al vientre materno y sentir la paz.

- No sé chica, te noto muy rara, bueno, yo me voy yendo que llego tarde. Esta tarde te espero para comer a las dos y media en el Candil ya reservo yo desde la oficina no te preocupes. Tenemos que hablar.

Alicia se queda pensando en qué tendrá que decirle, nunca comen juntos, se desnuda despacio y enciende el grifo del agua caliente que sale enseguida pues Jaime acaba de usar la ducha.
Intenta recordar qué le une a Jaime y a esa vida y no encuentra respuesta mientras se revienta un grano con furia frente al espejo.
Tenemos que hablar se repite.
Claro que tienen que hablar lleva ya seis semanas de retraso maldita sea.
Alicia llega a su oficina en Callao y mira hacia la Gran Vía que sigue tan ruidosa, sucia y atascada como de costumbre, maldice a su jefe entre dientes y se reprocha haber dejado su pueblo en Valladolid hace cinco años.
Entonces le vibra el móvil en el bolso, lo saca y comprueba en la pantalla que se trata de Luís, duda, piensa en las seis semanas de retraso, piensa en Jaime, bip-bip, Luís insiste obstinado al otro lado del teléfono. Tras varios tonos se decide a contestar.

- ¿Ali? Hola cariño, sí, estoy bien, mira creo que debemos hablar de eso, no, no, pero creo que sería mejor que nos viéramos.

Alicia mira el reloj, el tiempo no pasa, luego mira su ordenador y la montaña de facturas pendiente de picar, se siente muy cansada y algo parecido a una sensación de vértigo se apodera de ella, seis semanas, doscientas facturas, dos cafés, dos citas, diez y media de la mañana. Alicia empieza a sentirse mareada y todo le da vueltas en la cabeza cuando empieza a revisar las conciliaciones alrededor de las dos de la tarde.
De momento no siente náuseas ni tiene vómitos. Alicia no es hipocondríaca, es sólo un retraso de unas semanas, pero se encuentra mareada y muy débil cuando cruza la puerta del restaurante y ve a Jaime sentado en una mesa junto a la ventana. Está serio y tiene los zapatos llenos de barro.

- Te veo muy pálida ¿estás bien?
Llevas un día muy rarita.

Alicia desea que aquello termine cuanto antes, no tiene apetito, ni ganas de ver a Jaime, sólo piensa en el calor del amanecer acariciando su piel bajo el edredón, el calor, su piel, el calor, los ojos de Jaime se nublan, todo se nubla, calor, calor, calor… se sumerge en un mundo de éter. Paz.
Cuando despierta, Alicia siente un dolor muy agudo en el vientre, está aturdida y no reconoce la habitación.

La enfermera le informa concisa y brevemente de su aborto, junto a ella dos hombres tristes permanecen inmóviles muy quietos al pié de la cama, mirándola.
(Pamplona - Noviembre 2005)

No a la censura

Curiosidades

Zaragoza tiene alguna cosa curiosa que sorprende al madrileño medio que se deja caer por aquí...

- No la sobrevuelan aviones. En tres semanas no he oído ni una sola vez el ruido de los motores de ningún reactor.
- En todos los bares hay pinchos de tortilla de calabacín
- Me renové el DNI sin hacer cola !!!
- Antes de llegar a tercera ya se te ha puesto un semáforo rojo... sis te má ti ca men te
- Todas las mañanas cojo el bus (el 53) con las mismas cuatro personas
- Todas las mañanas me cruzo con la misma chavala en el Paseo Independencia, ella no me mantiene la mirada, ni me sonríe, ni nada de nada (ya me podía dar los buenos días, que somos casi íntimos!). Calculo que tiene siete años menos que yo.
- Al regresar al hotel a veces vuelve en el 53 la chica de la falda verde que lo coge por la mañana. A veces no lleva una falda verde.
- En la esquina de Isaac Peral con Constitución siempre duerme el mismo mendigo, cuando dejo el coche en el parking el domingo a la noche está girado a la derecha, cuando recojo el coche el viernes a primera hora está girado a la izquierda. El brick de tinto siempre está vacío.
- El Cinema Eliseo de la calle Sagasta tiene más empleados que clientes.
- El Cine Renoir de la Romareda no echa películas en versión original, son todas dobladas.
- Las heladerías tienen dibujada en los escaparates la bandera de Italia con la forma de bolas de helado. Cada heladería tiene un nombre pretendidamente italiano, menos una en Gran Vía que se llama HELADOS ITALIANOS. Sólo en Gran Vía hay más heladerías que en Argüelles (calculo a ojo).

- El Tubo es el nombre que se da en Zaragoza al laberinto del minotauro. Como no dispongo de hilo de Ariadna me abstengo de perderme en él.
- El resturante japonés Sakura está dentro de un supermercado, lo que dificulta sobremanera dar con él.
- El McDonalds de la plaza de España así como la estación de Delicias están llenos de soldados de permiso, se les distingue a cientos de metros.
- Los hombres en Zaragoza usan cantidades industriales de perfume.

sin embargo

- El Ikea de Zaragoza es igual que el Ikea de Barcelona, que es igual que los Ikea de Madrid, que son iguales que el Ikea de Milán, que es igual que el Ikea de París. Ikea es el McDonalds del mueble. No sé porqué insisto en visitar Ikeas allá donde voy, si son todos exáctamente iguales.

PD: El CAI Zaragoza ha iniciado la campaña de venta de abonos. Este año sí!

Alessandro Baricco - Oceano Mare

La natura ha una sua perfezione sorprendente e questo è il risultato di una somma di limiti. La natura è perfetta perchè non è infinita. Se uno capisce i limiti, capisce come funziona il meccanismo. Tutto sta nel capire i limiti. Per esempio, è geniale questa cosa che i giorni finiscono. E' un sistema geniale. I giorni e poi le notti. E di nuovo i giorni. E là dove la natura decide di collocare i propri limiti, esplode lo spettacolo. I tramonti.

...

La naturaleza posee una perfección propia sorprendente, que es el resultado de una suma de límites. La naturaleza es perfecta porque no es infinita. Si uno comprende los límites, entiende cómo funciona el mecanismo. Todo se basa en comprender los límites. Por ejemplo, es genial eso de que los días acaben. Es un sistema genial. Los días y después las noches. Y de nuevo los días. Y ahí donde la naturaleza decide colocar sus propios límites, estalla el espectáculo. Los crepúsculos.

Leopardi - L'infinito

Sempre caro mi fu quest'ermo colle,
e questa siepe, che da tanta parte
dell'ultimo orizzonte il guardo esclude.
Ma sedendo e mirando, interminati
spazi di là da quella, e sovrumani
silenzi, e profondissima quiete
io nel pensier mi fingo; ove per poco
il cor non si spaura. E come il vento
odo stormir tra queste piante, io quello
infinito silenzio a questa voce
vo comparando: e mi sovvien l'eterno,
e le morte stagioni, e la presente
e viva, e il suon di lei. Così tra questa
immensità s'annega il pensier mio:
e il naufragar m'è dolce in questo mare.

El post anterior iba dedicado especialmente para esa bibliotecónoma que insiste en que vivimos una vida inspirada en canciones del lado más melancólico del pop.

En mi opinión vivimos como queremos, o podemos, pero sentimos como hemos aprendido. A mí me cautivaron desde siempre estas letras, estas historias. Como siempre he sido tímido en los bares, como nunca he creído ser capaz de gustar a nadie, he revestido mi alma de una capa de barniz melancólico, he llenado los cajones de mi corazón con historias inventadas, y he creído en el amor imposible, en el amor que perdura a pesar del rechazo y gracias a cuya tenacidad, tesón y coherencia se impone. He vivido con la imaginación más que con los sentidos, y precisamente por eso nunca ha funcionado ninguna relación. Y sí, es así, en este refugio he encontrado un hueco en el que lamerme las heridas, con canciones como "la noche inventada" o "qué nos va a pasar" y seguiré buscando ese corazón azul de nadadora perdido en algún lugar. Aunque Gonzo insista en que soy un puto popero de mierda y que viva el rock'n'roll, pues que viva el rock, a mí dejadme tranquilo en mi esquinazo, que no molesto a nadie. Ni me voy a disfrazar de popero ni de moderno, que ya tengo la personalidad bastante consolidada como para andar buscando mi identidad por ahí...

Isobel Campbell - Falling from grace

You make me satisfied
You only want to ride
But that's alright by me
We happen to be free
For what tomorrow brings
No peace and broken wings
It may have been so good
But now it's understood
'Twas just a night

If I could tear my heart
And keep it miles apart
From love of beast or man
And never give a damn
If I could learn to lie
And never show my pride
I'd be just like the rest
Be someone I detest

I'm always looking for the sun
I'm always looking for the sun to shine

Love...
Destroys the best of us
Then leaves the rest of us
Thinking perhaps we'll die
Yet still we stay alive
Lost in a hollow frame
With lonely tears remain
Not knowing our life's worth
Dragging around the earth
How false the light

You make me satisfied
You only want to ride
But that's alright by me
We happen to be free
And if we fall from grace
At least we had a taste
Of something more than this
Unresolved black abyss

I'm always looking for the sun
I'm always looking for the sun
I'm always looking for the sun
I'm only looking for the sun to shine

Rayuela - Julio Cortázar

Toco tu boca, con un dedo todo el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos, donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Tras la luz la oscuridad de tu barrio, el subsuelo de esa ciudad que desde aquí parece un decorado. La luz allí, el negro infinito de las calles aquí, entre túneles y sombras y sonámbulos que deambulan anunciando la muerte como ángeles del infierno.

Gracias a gente como tú existe la esperanza.

Manu Chao - Rainin in paradize

Tras un poco de sesión Radiochango.com en mi viaje a Barcelona, por cortesía de "elMago" Vinx, me pongo el ultimo video de Manu Chao como anticipo del nuevo disco.

Endrinas 5.0

Este es el verdadero Mar Rojo en el que naufragan las penas traídas por los ríos de la vida. Sedimentos recogidos a cientos de kilómetros que emergen como brazos de fuego entre hielos ardientes de desesperación.

Barcellona 07

En breve cogeré el coche desde Zaragoza y me iré a Barcelona; cada vez que voy a esa ciudad me asalta un curioso cosquilleo por las tripas, como si supiera que algo me va a pasar, siempre me sucede y ningún viaje ha sido igual a ningún otro... la primera vez que fui en 1998 fue para conocer a una chica estupenda conocida a través del chat durante todo aquel curso... qué tiempos aquellos en los que la sala de ordenadores de la facultad eran 30 pc y estábamos cuatro gatos conectados a chats que corrían por Telnet. Después volví para visitar a los amigos hechos durante la erasmus, y luego a echarme novia, y luego a ver a más amigos, y luego a bodas de los erasmus... y ahora otra vez para allá.

Estoy seguro que va a merecer la pena porque adoro Barcelona y sé que a ella también le caigo bien, a pesar de ser socio del Madrid... son detalles sin importancia.

L'eterno ritorno

Hoy te he visto en una foto que no es mía y creo que si no lo estuviera ya, o lo hubiera estado o qué se yo, hoy me habría vuelto a enamorar de tu sonrisa.

La misère d'en face

No tardaste en ir al grano, querías que te hablara de política, querías que me definiera. La política era la vida, la forma de participar de este mundo y la militancia era una necesidad imperiosa, un camino para una existencia plena. Bueno ¿y tú qué opinas de lo de Iraq? Pues qué voy a pensar, que es un putada ser iraquí pero no es un fenómeno nuevo, ser iraquí es una putada desde que se descubrió el petróleo, y antes pues el tema era ser siervo o señor un poco como ahora, seas iraquí o no lo seas. Este argumento para ti era frívolo, era insensible, era irme por las ramas, era evadir el problema de fondo... joder tía soy un puto cínico, no me creo nada de lo que leo, si ni siquiera me creo mi vida. Decías que había que unirse y militar, formar un bloque y atacar el capitalismo, construir las bases para una futura sociedad socialista, igualitaria, justa... te juro que no me reía de ti, pero yo soy de los que no creen en un "nosotros", lamenté decírtelo de aquella manera porque ya no volviste a follar igual. A partir de ese momento me follabas con el colmillo retorcido, no te estabas tirando al "Ché", joder, y lo sabías sino a un economista de medio pelo bobalicón que se había enamorado de tus ideales, pero que nunca participaría de ellos, no por desgana o por falta de voluntad, sino por la evidencia de los hechos, porque el mundo es del consumo, porque el mundo se escribe y se habla en primera persona singular. De verdad, la clase dominante existe, eso ya lo sé, y la clase trabajadora que somos todos los demás, los que han visto la luz y los que no, pero no me hables de Platón y los filósofos... los que no han visto aún la luz ni la ven ni lo desean, los que la han visto no tienen claro el camino, y los que la vieron antes mataron a unos cuantos cientos de miles en nombre de la libertad antes de que la historia les borrara del mapa. Los proletarios de Marx no tenían nada que perder y un mundo que ganar como decía el manifiesto, pero hoy... la gente con 25 años tiene miedo hasta de sindicarse, miedo en el mejor de los casos porque lo más habitual es que lo consideren una pérdida de tiempo, de dinero, un engaño o una estafa.

No sé porqué me acuerdo de ti en la Plaza de San Francisco de Zaragoza sentado en esta mesa.

Lo bueno de conocerte, entre otras cosas, fue dar con la vida de Gramsci y con los poemas de Miguel Hernández y con mis manos enredadas en tu pelo rizado espesísimo, tus acometidas lejanas y ausentes, absortas en un placer ajeno e inalcanzable. Tus quejidos cuando te mordía o cuando fruncía el ceño ante una propuesta o una definición.

Me tomaría un patxarán a tu salud ahora que hace tanto que no te veo. Un patxarán por el socialismo desde la base, por la cuarta internacional, y la lucha contra el capitalismo al que sirvo, al que sirves tú también; a la salud del hedonismo y del placer, de las caricias y los masajes, los torrentes de saliva y las tórridas noches de verano empapadas de sudor y luego de ansia y al final de amargura.

Sólo espero que el patxarán no sea Zoco.

Yann Tiersen - La rade

Je nous vois tous assis devant
Mais le front baissé les épaules en dedans
Avec dans les yeux toutes les larmes d’avant
Et ça crève et ça crève d’ennui, devant
Je nous vois tout transis dedans
Et le froid qui s’échappe et qu’on sent devant
Immobiles comme au lit, dormant
Et la vie qui s’éteint doucement

Je nous rêve tous debout devant
Descendant dans la ville, marchant
Tu le prends, tu le vois dedans
Dans le coeur, la colère des gens
Là debout et la rade devant
Là devant, le vent d’ouest entrant
Tu le prends, tu le vois maintenant
Dans le coeur, la colère des gens

Là debout et la mer devant
Là devant et la vague venant
Tu le prends, tu le cries dedans
Dans le corps, la révolte des gens

Là debout et la mer devant
Là devant et la vague venant
Tu le prends, tu le cries dedans
Dans le corps, la révolte des gens

I can hear the heart beating as one
En efecto me he cansado de esperar. Bueno, concretamente de no saber lo que estoy esperando. Así que voy a dejar que el tiempo pase por delante sin pensar... tic, tac, tic, tac, tic, tac.

no matter how far you are,
no matter how lone I feel,
just feel the breeze,
breathe
and free your mind.

Ciber

Entonces eligieron la película y salieron de mi vida. Yo me quedé allí, sentado (aquí quiero decir, delante de esta pantalla). No me atreví a ponerme de pie, recorrer la escasa distancia que me separaba de ellas y pedirles que me dejaran ver la peli con ellas, que no tenían nada que temer, que me sentía solo y un poco naúfrago y además me venía muy bien practicar un poco el francés. Pero no hice nada de eso, en cambio me puse de nuevo a escribir un nuevo post, este. El de la gente que escribe la vida que no se atreve a vivir. Los que nos castigamos demasiado por nuestra ausencia de valor.

Finché non muore il giorno

Il mondo gira. Questo lo sappiamo da parecchio tempo e invece bisogna ogni tanto riparlarne su questo fatto. Perché il mondo gira, e non si ferma mai, non ci concede neanche un attimo per fermarci a riflettere su qualche cosa accaduta, su quello che ci preoccupa o sulla rotta scelta per guidare la nostra vita. Non importa cosa hai scelto, il mondo sembra dire che se ne frega niente di te e che comunque lui continuerà a girare e se ce la fai benissimo e se no non rompere le palle che non sono fatti suoi.

Ecco, io grido al mondo. Anche se lui se ne freghi. IO GRIDO AL MONDO.

Perché sono vivo, e sono qui in questo momento mentre la vita continua perché lui non si ferma mai, perché i cuori continuano i loro percorsi di solitudine per (magari) ritrovarsi in mezzo al deserto delle loro vite. O forse non ritrovarsi mai, perché i percorsi non sono stati definiti a priori, cambiano ad ogni decisione che ne prendiamo, o quelle decisioni prese facevano già sin dall'inizio parte di un piano prefissato?

Chi lo sà, intanto grido ed il tempo passa e ti penso, ti penso tantissimo, con la solita ossessione e cercherò di parlarti con il cuore in gola, tu riderai e farai finta di non renderti conto di quanto mi manchi, di quanto mi hai mancato dal giorno stesso in cui ti ho conosciuto.

Passero solitario alla campagna cantando va...

En los últimos dos días me siento muy raro, como enfermo sin estarlo. Me paso el día durmiendo cuando no estoy en el trabajo y en el trabajo me siento fatigado y con sudores fríos... a lo mejor es que estoy efectivamente enfermo. Pero no lo creo, porque yo esas cosas las noto. Además tengo muy buen apetito... de eso no me faltó nunca. Ando inapetente y sin ganas de hacer nada, me puede la hueva. Hoy no he sido capaz de acercarme al cine, aunque me apeteciera dar una vuelta y salir del universo de la habitación del hotel en el que me siento constantemente prisionero. Encima me he puesto a releer sms que tengo desde el año 2003, son una buena colección de lo que pudo haber sido mi vida. Conservo sólo además aquellos que más daño me hacen, así que releerlos es un poco como ponerme en cada cruce de caminos de mi vida y observar que elegí derecha y la vida me llevó a la izquierda, o al revés. Incluso cuando la gente ha cambiado, el sms que envió hace 4 años permanece inalterable y sigue significando lo mismo, sin variación.

Hoy no voy a cenar.

Es cierto que cada vez que hablo en este blog de Zaragoza es para bien... la verdad es que estoy bastante contento en esta ciudad, con sus distancias, su vidilla, y con cómo me han tratado en general las gentes que voy conociendo por aquí. El caso es que no quiero parecer (ni tampoco serlo) demasiado empalagoso así que aquí va mi último episodio sobre las bondades de Zgz... como no podía ser de otra forma lo mejor que tiene esta ciudad no es el Pilar ni Amaral ni Héroes del silencio... lo mejor es LA LIBRERÍA con mayúsculas. Ya la conocía de oídas sin haber estado nunca aquí, de hecho ha sido premiada varias veces por las asociaciones de libreros. Un día se me ocurrió llamar para ver si me podían decir algo y orientar cuando andaba ciego haciendo el plan de viabilidad para mi malograda Libre de Malasaña (actualmente tienda regentada por un árabe que hace de chino) y me trataron con mucha amabilidad aunque no me resolvieron grandes dudas, eso sí, me dieron unos teléfonos y direcciones de empresas especializadas en merchandising de libros. En fin, la semana pasada me dejé caer por la Pza de San Francisco y entré, la librería es bastante normal vista desde fuera pero lo que es realmente increíble es que apetece comprarse TODO lo que hay dentro. Abrumado por los impulsos de compra que me llegaban por todas partes no tuve más alternativa que blandir mi VISA como arma para reconciliarme con la ansiedad y angustia generadas por tan compulsivos deseos. Y me fui con un buen lote al hotel... así que nada, tengo una gigantesca lista de libros pendientes desde que empecé a trabajar en banco gallego con el daño colateral que supone saquear librerías con nocturnidad.

Como nota adicional que no viene a cuento comento que en la Fnac de Valencia encontré TODOS los singles de Camera Obscura perfectamente ordenados en su correspondiente apartado y dejé el correspondiente apartado vacío.

Elastica - Waking Up

Ya van 12 años y sigo escuchando esta canción una vez a la semana por lo menos...

Hasta hace poco más de dos meses vivía completamente ajeno a lo que se conoce como “realismo sucio”… es decir, no es que no lo conociera, pero simplemente no había leído a ninguno de sus principales autores. Conocí su versión española a finales del año pasado gracias a Manuel que me dijo “este libro ya verás cómo te gusta, que lo veo muy de tu estilo”, el libro era Tokio ya no nos quiere de Ray Loriga. Efectivamente me encantó, aunque luego discutiéramos sobre la trama, el modo en el que estaba construido me resultó tan sencillo como eficaz y el estilo me entusiasmó… así que una cosa llevó a la otra, si te gusta la versión ya verás el original, ¿no?

Mientras yo seguía leyendo blogs de gente un poco dispersa y que nada tienen en común salvo mi voyeurismo, y otros de gente que a través de sus links o sus comentarios me llevan a terceras personas, en una rueda infinita en la que uno se termina extraviando en medio de un mar de palabras escritas por ciudadanos anónimos con vocaciones perdidas o simplemente con ganas de gritarle al mundo. Así, sin querer conocí a Charles Bukowski, quien me llevó a John Fante y así sucesivamente, autores que llevan a autores que llevan a autores, casi con la misma facilidad con la que pinchas un link en un blog y apareces en otro que te gusta aún más que el anterior. Así que ahora nado entre dos aguas, navego entre las corrientes ásperas y tormentosas del realismo sucio y me dejo mecer por las suaves olas de la prosa poética. A fin de cuentas todo se funde en mi cerebro dando lugar al ser tan extraño que soy, un yo inacabado y contradictorio, confuso y algo perdido en medio de la realidad incompresible (creo que para nadie) que es este mundo.

Al leerlo ayer me lo tuve que pensar dos veces... ¿por qué escribo esto? Es decir hice mía la reflexión en voz alta sobre los blogs y yo creo que lo hago por dos motivos fundamentalmente, por exhibicionismo y como descarga. El primero se debe a que necesito que la gente sepa de mí, no la gente en general sino algunas personas en particular... este medio es mi principal vehículo de expresión, no soy músico, ni poeta, ni escultor, ni pintor, ni tampoco soy, por supuesto, escritor pero me gusta escribir y que la gente sepa cómo estoy y qué estoy haciendo. El segundo es obvio, mientras escribo me desahogo. Si fuera capaz de escribir mejor, de ser más intenso, más fluido, más poético sería capaz de hacer grandes posts con cada anécdota y me enfada no tener siempre a mano la libreta, porque muchas veces en el curro compongo grandes post que se pierden en el vacío de un cerebro incapaz de recomponerlos horas después con la misma brillantez. En todo caso no conozco las estadísticas de visita de este sitio pero calculo que me leen habitualmente 5 personas y, ocasionalmente, algo más de diez. Sin embargo cuando me sale un post que me gusta me vuelvo a casa satisfecho, como si hubiera sido capaz de dejar para siempre un trozo de mí. Lo más dificil resulta escribir siendo honesto con uno mismo, con sus sentimientos, con pasiones y con su corazón, cuando te sales de ahí cualquier texto se vuelve superfluo, aburrido, tostón, vacío, soso...

tan solo era una reflexión en voz alta, voyeurs del mundo que leéis (leémos) blogs para compartir nuestras vidas.

Debo admitir que venía a Zaragoza con muchas reticencias, a pesar de los consejos y las buenas palabras de mis amigos de aquí, y efectivamente hasta el momento la primera impresión que me estoy llevando de este mi primer día es fabulosa. Las calles llenas de gente, pero hasta arriba de gente paseando, tomándose cañas, dándose la mano, tomando el aire o el fresco... me atrevería a decir que hay muchísima más gente que en Valencia aunque aquí sean muchos menos.

El día muy cuesta arriba desde el principio, con toque de diana a las 5.20 para coger el AVE de buena mañana, resaca, dolor de cabeza, estómago del revés, malos sueños, mal descanso, mal día... pero bueno, poco a poco se ha enderezado y al llegar la tarde me he bajado a dar una enorme vuelta con cena incluida. Me he enamorado varias veces, como acostumbro en mis paseos vespertinos y me he dejado llevar hacia el centro desprovisto de plano y de brújula. Soy un valiente así que me he ido hacia la masa y me he perdido entre el gentío, calle arriba o calle abajo, hasta el río, que he cruzado varias veces por diferentes puentes sin saber si me recuerda más a un río europeo o al Guadalquivir de Córdoba.

De todas formas tengo una especie de sensación de vacío que se debe al cambio, ya la tengo controlada esa sensación... siempre que empiezo en un sitio nuevo sin conocer a nadie, sin conocer la ciudad sin tener una rutina con la que protegerme me siento un tanto perdido. Pronto pasará igual que pasó en Valencia. Ya he encontrado el cyber más cercano al hotel que eso es ya mucho encontrar.

Mañana toca sesión de montaje informático... Albè convertido en experto de los ordenadores, montando monitores y conectando redes. Fracaso asegurado. informaré

R.E.M. - Nightswimming (British Version)

Un poco más de recuerdos melancólicos.